17:41, plage de Tel Aviv. Levés 9h (pas de répit pour aujourd’hui), direction le bus pour l’aéroport. R.A.S. dans l’avion, atterrissage impeccable à l’aéroport Ben Gourion. Je suis un peu tendu quand vient le fatidique contrôle des passeports, mais tout semble bien se passer. On joue les petits touristes bien sages : non, nous ne connaissons personne là-bas, non, nous ne voulons pas aller dans les territoires palestiniens, d’ailleurs qu’est-ce que c’est ? La policière nous fait un sourire, je me dis que c’est dans la poche. Jusqu’au moment où, tournant les pages de mon passeport, son sourire disparaît. « You’ve been to Lebanon ? ». Eh merde, ça il fallait s’en douter. Immédiatement, elle me dit d’aller dans une salle au coin de l’aéroport, sans me rendre mon passeport. C’est une espèce de salle d’attente,
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